День поэта

Лист бел… пока что, лишь курсор мигает,
И тянется за строчкою строка…
И в той строке, как будто оживает… …
И буквы ищет в темноте рука.
Меняясь, по сто тысяч за секунду –
Все мысли в голове переплелись,
Скользя по слов волнам, подобно судну,
Строка из этих слов рождает жизнь.
—
Бегущая строкою в никуда –
Ручьём по лесу катится вода,
А где-то там, вверху, мерцают звёзды
И кажется, что где-то в тишине –
Вон там! Правее! Выше! На луне?
Нет… за луной… вдали мерцают грозы…
Мечты и песни не нашедшие тепла
В грозе – как грани от разбитого стекла,
Но и за ними что-то там белеет…
Становится так странно и смешно,
И вот уже в разбитое окно
Мне солнце светит… согревает? – греет…
—
И новый день бежит успеть опять
Поворотить все наши беды вспять,
Придать нам сил, и дать нам дальше жить –
Мечтать! Любить! И ветрено кружить
Наш вечный вальс, ведущий нас к закату…
А на закате после первых звёзд,
В тишайшей музыке, что соткана из грёз
Дарить стихи, что знали мы когда то…