Я рад, что ты есть у меня…
В душе, потоками огня —
Бурлит невиданное чувство,
Рождая сполохи искусства,
Кипя и обжигая сердце —
Жжёт душу терпким красным перцем…
Я рад что ты есть у меня. Читать далее

Всего лишь линия… В полночной темноте,
Под стук колёс, везущих нас к истоку —
В итоге, обращается вовне,
Стеля по звёздам гладкую дорогу…
—
Всего лишь линия… Всего лишь силуэт,
Скрываясь в танце между тьмой и светом —
Свербит в душе и пламенный сонет
Рождается, подхваченный поэтом. Читать далее

Мир прекрасен, надо только научится это замечать…

Однажды, тихим вечером, беседовал с приятелем —
Он долго мне рассказывал про то, как скучен век:
«Исчезли все художники, философы, писатели!
И в общем-то совсем исчез из жизни человек…»
—
«Всё плохо! Отвратительно! Совсем не удивительно,
Что некоторым личностям не мил уж белый свет.
И мы во всём измерены, растрачены, потеряны
И смысла в жизни нынешней, конечно, тоже нет. Читать далее

Снег искрится и белой позёмкой
Заметает наследье былого —
Всё, конечно, обратно вернётся,
Всё, конечно же, сбудется снова…
—
Время, белой, красивой снежинкой,
Кружит танец в фонарном отсвете…
Моя жизнь шелестит, как пластинка —
Навевает мелодию ветер… Читать далее

А вы знаете, завтра весна…
Слово рвётся вперёд многоточьем —
Она будет здесь этой же ночью
Как всегда, молода и юна. Читать далее

А бывало так, чтоб до дрожи?
Чтоб пробрало! Нутро проело!
Чтоб мурашки — бегом по коже!
Чтобы что-то там – заболело!
—
Чтобы голос хрипел, срываясь!
Чтобы горло свело — до боли!
Чтобы зубы крошились ломаясь,
Чтоб сознанье теряло волю. Читать далее

Вот ночь — срисована чернильным трафаретом…
Я не уверен, стоит ли об этом
Мне говорить, писать и слыша шорох
Ветвей за окнами – иголками на шпорах
Вонзается в рассудок слово…
Потом ещё одно… ещё… и снова…
Вот так вот ночью мучает поэта
Рожденье в муках нового сонета. Читать далее

Новый год – это праздник из детства:
Дед мороз, мандарины, хлопушки,
Кучи вкусных конфет и подарков,
И у ёлки звезда на макушке… Читать далее

В бездонной тишине, средь тысяч голосов,
В преддверье крика, дарящего вечность —
Я жду своих минут, я жду… Под бой часов
Рождая в ожиданье бесконечность.
—
Сквозь сотни тысяч фраз – рождается одна,
Дарящая покой бегущим думам.
И в бездне новых слов, пьянея без вина
Я становлюсь чуть менее угрюмым. Читать далее

Осенние листья кружат листопадом
Смотрю, и в раздумьях — быть может, так надо?
Быть может, так нужно… но всё-таки жалко
Что вместо деревьев, лишь голые палки Читать далее