Знаешь, всё, что я пишу — это о любви…
В жизни бывает всякое – «се ля ви».
Впрочем, не стоит тратить на это слов,
Лучше набьём в подушку прекрасных снов —
И будем спать всю ночь, а потом рассвет
Нового дня нам подарит в окошке свет.
Как тут хранить печали минувших дней?
Ну же! Пускай мечту! И вперёд, за ней!
Ну а на улице — это же «господи боже мой!»
Мир безграничный, и небо над головой!
Время минуты крутит, как бигуди…
Сбрось свои страхи в мусор, вперёд иди!
Там впереди, над обрывом, — прекрасный вид:
Птицы летают, и море внизу шумит.
Там есть тропинка, но мы туда не пойдём:
Мы же пришли, чтобы здесь посидеть вдвоём?
Знаешь, а я иногда не пойму, как они живут:
Ищут себе «всё плохо» то там, то тут…
Ах, про кого я? Ну, в общем-то, ты права:
Вряд ли им нужно, чтоб я подбирал слова.
Так вот, болтая ногами, прошёл весь день.
Солнце садится, бежит от деревьев тень…
Что же, пора возвращаться в наш тёплый дом,
А что не сказано — сложено на потом.
Как и всегда, перед сном застелю кровать,
Время уж позднее — будем ложиться спать.
Стоит, наверное, быть благодарным такой судьбе:
Всё о любви, и ещё…это всё тебе…

Надо бы добавить немного юмора в ленту… 😁
*
В маленьком мире серебряных лун —
Жил один маленький круглый бухтюн:
Статный как пончик, безудержно смел —
Кушал, работал и много бухтел:
То он проснулся не с этой ноги,
То не такие его пироги…
Молча не мог совершенно сидеть —
Вечно найдётся — на что побухтеть.
Так он трудился, себя не щадил —
Всё что ни видел вокруг — оббухтил
Всё что ни встретит и что ни узнает —
Всё поприветствует, всё оббухтяет.
Так и жилось ему, время всё шло —
Жизнь бухтыхалась и пузо росло.
В маленьком мире серебряных лун —
Жил одинокий пузатый бухтюн,
Жил и хотелось ему одного —
Чтобы обняли тихонько его.
С кем бы, обнявшись, денёк посидеть —
Может быть он перестал бы бухтеть.
«Но не сложилось… Вот так и живём…» —
Вечно бухтел он себе перед сном.
В общем мораль здесь поймёт и дурак —
Если вам кто-то бухтит просто так —
Надо его поскорее обнять,
Ну а обнявшись чуть-чуть подождать,
И все бухтения враз улетят —
Все бухтюны обнимашек хотят!

-Где ты, маленький принц? Мы не виделись целую вечность…
Я скучал… Ты мне веришь? Я даже писал тебе книгу…
Ну, а в общем, ты прав: эти чувства никак не проверишь;
Только ты не гони их — пускай это будет интрига.
—
Это будет прекрасной завязкой дрянного сюжета!
Там, где кто-то, погрязнув во лжи, тянет всех за собою!
Это будет шедевр, маэстро! Во тьме, без надежды и света…
Нет… Не будет шедевра… Я жду нашей встречи с тобою.
—
Знаешь, принц… Этот мир… В нём остались одни только страсти…
Он раздавит меня! Он задушит! Он… — Соткан из света?
Голосок за спиной разрывает сознанье на части.
Я боюсь обернуться, и жду, не давая ответа.
—
-Что же ты? Как же так? Ты же сам рисовал мне барашка!
Неужели забыл?! А про розу, про змей, про лисёнка?
Нежели ты всё-таки выбрал большое несчастье,
Вместо маленькой радости?.. Глупо и вовсе не тонко!
—
Почему ты молчишь? Неужели те грани стакана,
Что стоит пред тобой, отражают твоё мирозданье?
Блеск звезды заменился давно пеленою тумана,
Ты не смотришь вокруг, у тебя исчезают желанья…
—
Так и будешь сидеть?.. — Я боюсь обернуться… А если
Тебя нету и всё это бред наважденья и морок?!
Ты же знаешь, мой друг — мои сказки… они все исчезли.
Не ребёнок давно… Мне не восемь и даже не сорок.
—
— Так и будешь сидеть говорю?! Ты меня уничтожишь…
Просто ты меня звал… Я прошёл по дорогам туманным,
И стою у тебя за спиной, но лишь ты выбрать можешь:
Быть мне другом твоим или зыбким видением пьяным.
—
Я сидел — он стоял, и в секунде проклюнулась вечность!
Разум бился с мечтой: мир привычный и что-то иное.
И любой из людей так однажды познал бесконечность.
Выбор мой совершён… Выбор твой – он всегда за тобою…

В тишине зазвенело мгновение,
Буквы тихо бегут… Между строчек —
Я читаю твои сновидения,
Я смотрю, как ты спишь… Этой ночью,
Разделяя пространство на время —
Я смотрю… И не вижу глазами…
Я читаю твои сновидения,
Я брожу по мостам… Между нами
Миллионы миров и событий,
Миллиарды несбывшихся судеб,
Триллионы потерь и открытий,
Всё что есть, всё что было и будет.
Я тяну к тебе руку и время —
Начинает движенье пространства…
Я читаю твои сновидения.
В этом мире, где нет постоянства —
Я нашёл — то что держит основы,
Я ищу — то что держит мгновения,
Я найду — то что встретится снова…
Я читаю твои сновидения.
—
Время снова стоит у окошка,
Улыбнётся, помашет рукою,
И взглянув, виновато немножко —
Нас опять позовёт за собою.
Мы пойдём, разменяв на беспечность
Все законы и правила мира,
И рождаясь меж нас, бесконечность —
Разольётся в потоках эфира…
Так, создав горизонты событий —
Мы вдвоём, отогнав все сомнения,
Вяжем явь из неведомых нитей…
Прямо в жизни создав сновидения.

Бывают в жизни иногда моменты,
Что вроде мелочь, только вот одно
Их выделяет — в памяти застряли:
Смотрели как-то с сыном мы кино —
Супергерои, спецэффекты — всё банально,
Сюжет подобный каждому знаком.
И сын мне сообщил, вздохнув печально —
Хочу быть, дескать, человеком пауком.
А почему? Ну как же! Он же супер
Герой! А ты уверен, что герой?
Ну как же… у него есть супер сила,
С бандитами сражается порой!
Ты думаешь геройство правда в этом?
А разве нет? Позволь, я расскажу,
А ты уж сам решишь — я как-то летом
Кого-то ждал… так значит, я сижу
И слышу крики — маленький мальчонка,
Годов, наверное, пяти или шести,
От трёх собак оборонял котёнка.
Они его пытались обойти,
Рычали, скалились, а он какой-то палкой
Махал, крича сквозь слёзы «Не пущу!»
И не пускал… и ни одна собака
Не прорвалась… я до сих пор ищу
Причину, что могла его сподвигнуть
Спасать кого-то — он ведь не умел
Ни драться, ни какой-то супер силой
Не обладал, но всё же он посмел
Встать на пути у зверя, что крупнее…
Ты знаешь, так не сложно побеждать,
Когда ты знаешь то, что ты — сильнее.
Когда ты можешь, например, летать —
Так просто будет прыгать с парашютом,
Совсем не сложно прыгнуть из окна,
Так просто драться, если твои кости
Крепки, как монолитная стена.
И нету здесь геройства ни на йоту,
Они герои только лишь пока
Сильней других — геройство их работа…
Я уважаю человека-паука,
Но только знаешь… тот мальчишка с палкой,
Ему когда-нибудь я посвящу стихи!
Ведь он герой… и внутренней закалкой
Сильней чем человеки-пауки.
Сын замолчал, кино мы досмотрели
И я забыл про этот разговор.
Потом ещё немного посидели,
И он пошёл один гулять во двор.
«Эй! Папа, глянь!» Ну, глянул, мне не жалко:
Глаза горят и волосы торчком
«Пап… посмотри, и у меня есть палка!
Я не хочу быть человеком-пауком!»

«Писать о любви – банально!»,
Сказал мне когда-то критик —
«Не модно! Не актуально!
Да вы вокруг посмотрите!
Какая любовь? О чём ты?
Давно всё имеет цену,
Всё просто игра гормона,
Что мирно бежит по венам.
Инстинкты и рудименты —
Ни капли ни интересно —
Банальные сантименты…
Ты лучше бы в знак протеста
Писал бы про инстаграмы,
Про Путина, про сортиры,
Ну хоть бы какую драму!
А это «Дарю пол мира…»
Давно никому не надо…
Тем паче с глагольной рифмой…
Ты лучше искал бы формы,
Точней подбирал бы ритмы…»
А я всё сидел и думал:
А стоит ли быть поэтом,
В том мире, где ровность строчек
Важнее чем… «Сигарету?»
«Спасибо, но мне не надо.»
«Ну ладно, не обижайся!
Ведь критика – это здраво!
Ты слушай и развивайся!»
«Я в общем не против был бы,
Да только мы целим розно.
Мне, видно, не быть поэтом —
Наверное, слишком поздно.
Я как-то не так воспитан,
Раз думаю, что искусство,
Не важно какою строчкой —
Должно задевать за чувства,
Должно отозваться в сердце,
Должно пробирать до дрожи,
Чтоб что-то в груди болело,
Мурашками, чтоб, по коже!
Я верю, что стоить пачкать
Бумагу рядами строчек,
Лишь только когда терзаньям
Противится нету мочи.
ПисАть как и пИсать надо
Лишь только когда не можешь!
Изрёк нам когда-то классик…
Иначе ты всё разложишь —
Красиво, и всё по полкам,
Да только совсем не будет
От строк никакого толка…
Хотя… — времена рассудят.
Я может не прав, да только
Айфоны, бензины, цены,
Страданья за барной стойкой…
Я может не современный,
Но вся эта халабуда —
Не стоит краюшки края…
Писать о любви банально?
Ты может и прав… не знаю…
Одно я лишь знаю твёрдо —
Что в мире, тобой воспетом,
Где строки важнее чувства —
Мне точно не быть поэтом.»

Город рождённый полвека назад,
В пыльной степи, возведённый за годы.
Улицы, парки, вокзалы, заводы —
Помнят совсем ещё юных ребят.
Парки, аллеи, деревья, газоны —
Помнят касанья натруженных рук,
Помнят, как степь отступала и вдруг —
В небо, дворца возносились колонны…
Всё это было не так уж давно…
Можно дотронутся, можно коснуться,
Остановится на миг, оглянуться
Чтоб посмотреть, как немое кино
Враз обретает и краски, и звуки,
И наших дедушек грубые руки —
Нас обнимают… Деревья и парки
Старых домов пожелтевшие арки…
Мы перед ними колена преклоним.
Мы не забыли! Мы знаем! Мы помним!
*
Стихотворение написано для спектакля «Память реки» проекта Сердце города

Так звучит в тишине тишина,
Так, рождая немое мгновенье —
Начинает движенье струна…
Я стою в темноте у окна —
Время здесь, прекратило теченье,
Время тут… Только где это «тут»?
Мысль спешит с дуновением ветра,
Собирая в себя километры
Тех дорог, что уже не ведут…
Не ведут в чудодивные страны,
Размываясь теченьем прилива —
Исчезают в воде торопливо,
Наполняя собой океаны…
В тишине — за мгновенье до звука,
Чуть быстрее движенья гортани,
Чуть быстрее сердечного стука —
Зарождаются словно цунами —
Чувства тонкие, как паутинка!
Чувства те, что совсем без названья,
Чувства те, что обычно не помнят —
Пробуждая мечты и желанья,
Наполняя весь мир чем-то вечным,
Воссоздав основание рая —
Изливаются звуками речи:
«Я люблю тебя! Слышишь, родная…»