• 8 марта
    Стихи

    С праздником вас, наши дорогие, любимые женщины!

    Да, я не считаю этот праздник — праздником, потому что уверен, что цветы и подарки надо дарить не только на 8 марта, а тогда когда хочется. А хотется должно гораздо чаще чем раз в год. Но если есть такой повод, и можно лишний раз поздравить — то почему нет! С праздником 8 марта вас дорогие, любимые женщины! Вы лучшее, что есть в жизни мужчин и спасибо, вам, за то, что вы есть!
    *
    Cherchez la femme
    *
    «Ищите женщину!» — сказал когда то классик
    Они — причина странностей мужчин,
    Они их вдохновенье и опора
    И первые из множества причин.

    Цените женщину! Когда она прекрасна
    Дарите ей улыбки и цветы,
    Прощайте ей капризы ежечасно
    И исполняйте все желанья и мечты.

    Храните женщину от бурь и непогоды,
    Храните в ней души её полёт,
    Храните её хрупкую природу
    И то чудесное, что в ней всегда живёт.

    Любите женщину! Любите безоглядно!
    Смотрите на неё как в первый раз!
    Любите! Восхищайтесь! — так прекрасно,
    Как ваша лучшая из женщин любит вас…

  • Завтра весна
    Стихи

    Завтра весна

    А вы знаете, завтра весна…
    Слово рвётся вперёд многоточьем —
    Она будет здесь этой же ночью
    Как всегда, молода и юна.

  • на душе весна
    Стихи

    На душе весна…

    Я пишу что-то странное вилами на воде,
    Уводя от реальности мысли и голоса.
    Я ищу что-то новое, в общем, не зная где,
    Открываю путь — по тропинке в твоих глазах.

  • И я улыбнулся
    Проза

    И я улыбнулся…

    Я шёл по улице и улыбался… Вставать с утра пришлось по будильнику. Кое-как продрав глаза, я добрёл до раковины, открыл воду и умыл лицо. Из зеркала на меня смотрела бородатая, заспанная и крайне недовольная физиономия. Я смотрел на эту физиономию, и единственная мысль которая крутилась в моём заспанном мозгу была:
    — Да ну… Это не могу быть я… Вот эта хмурая, волосатая амёба – кто угодно, но только не я!
    Эта мысль меня очень развеселила — и я улыбнулся…

  • город
    Проза

    Кусочек весны…

    Город… Любимый город… Как же я его всё-таки люблю! Я стоял на перекрёстке, задрав голову, и смотрел на пожарную каланчу довоенной постройки, мимо которой плыли облака… Красиво! Ну, красиво же, чёрт побери! А ведь я столько раз ходил здесь и не удосуживался даже голову поднять. Я стоял и смотрел, а вокруг бурлила жизнь. Город разговаривал сам с собой. Шум машин, дорожных рабочих, обрывки людских разговоров, гудки, сирены — вечная городская какофония… Хотя почему какофония?… Музыка! Музыка города… Пусть, не такая мелодичная как «Концерт для скрипки с оркестром в исполнении… «, но тоже по-своему хорошая. Светофор подмигнул, и я перешёл дорогу.