-
С праздником вас, наши дорогие, любимые женщины!
Да, я не считаю этот праздник — праздником, потому что уверен, что цветы и подарки надо дарить не только на 8 марта, а тогда когда хочется. А хотется должно гораздо чаще чем раз в год. Но если есть такой повод, и можно лишний раз поздравить — то почему нет! С праздником 8 марта вас дорогие, любимые женщины! Вы лучшее, что есть в жизни мужчин и спасибо, вам, за то, что вы есть!
*
Cherchez la femme
*
«Ищите женщину!» — сказал когда то классик
Они — причина странностей мужчин,
Они их вдохновенье и опора
И первые из множества причин.
—
Цените женщину! Когда она прекрасна
Дарите ей улыбки и цветы,
Прощайте ей капризы ежечасно
И исполняйте все желанья и мечты.
—
Храните женщину от бурь и непогоды,
Храните в ней души её полёт,
Храните её хрупкую природу
И то чудесное, что в ней всегда живёт.
—
Любите женщину! Любите безоглядно!
Смотрите на неё как в первый раз!
Любите! Восхищайтесь! — так прекрасно,
Как ваша лучшая из женщин любит вас… -
Завтра весна
А вы знаете, завтра весна…
Слово рвётся вперёд многоточьем —
Она будет здесь этой же ночью
Как всегда, молода и юна. -
На душе весна…
Я пишу что-то странное вилами на воде,
Уводя от реальности мысли и голоса.
Я ищу что-то новое, в общем, не зная где,
Открываю путь — по тропинке в твоих глазах. -
И я улыбнулся…
Я шёл по улице и улыбался… Вставать с утра пришлось по будильнику. Кое-как продрав глаза, я добрёл до раковины, открыл воду и умыл лицо. Из зеркала на меня смотрела бородатая, заспанная и крайне недовольная физиономия. Я смотрел на эту физиономию, и единственная мысль которая крутилась в моём заспанном мозгу была:
— Да ну… Это не могу быть я… Вот эта хмурая, волосатая амёба – кто угодно, но только не я!
Эта мысль меня очень развеселила — и я улыбнулся… -
Кусочек весны…
Город… Любимый город… Как же я его всё-таки люблю! Я стоял на перекрёстке, задрав голову, и смотрел на пожарную каланчу довоенной постройки, мимо которой плыли облака… Красиво! Ну, красиво же, чёрт побери! А ведь я столько раз ходил здесь и не удосуживался даже голову поднять. Я стоял и смотрел, а вокруг бурлила жизнь. Город разговаривал сам с собой. Шум машин, дорожных рабочих, обрывки людских разговоров, гудки, сирены — вечная городская какофония… Хотя почему какофония?… Музыка! Музыка города… Пусть, не такая мелодичная как «Концерт для скрипки с оркестром в исполнении… «, но тоже по-своему хорошая. Светофор подмигнул, и я перешёл дорогу.
