-Где ты, маленький принц? Мы не виделись целую вечность…
Я скучал… Ты мне веришь? Я даже писал тебе книгу…
Ну, а в общем, ты прав: эти чувства никак не проверишь;
Только ты не гони их — пускай это будет интрига.
—
Это будет прекрасной завязкой дрянного сюжета!
Там, где кто-то, погрязнув во лжи, тянет всех за собою!
Это будет шедевр, маэстро! Во тьме, без надежды и света…
Нет… Не будет шедевра… Я жду нашей встречи с тобою.
—
Знаешь, принц… Этот мир… В нём остались одни только страсти…
Он раздавит меня! Он задушит! Он… — Соткан из света?
Голосок за спиной разрывает сознанье на части.
Я боюсь обернуться, и жду, не давая ответа.
—
-Что же ты? Как же так? Ты же сам рисовал мне барашка!
Неужели забыл?! А про розу, про змей, про лисёнка?
Нежели ты всё-таки выбрал большое несчастье,
Вместо маленькой радости?.. Глупо и вовсе не тонко!
—
Почему ты молчишь? Неужели те грани стакана,
Что стоит пред тобой, отражают твоё мирозданье?
Блеск звезды заменился давно пеленою тумана,
Ты не смотришь вокруг, у тебя исчезают желанья…
—
Так и будешь сидеть?.. — Я боюсь обернуться… А если
Тебя нету и всё это бред наважденья и морок?!
Ты же знаешь, мой друг — мои сказки… они все исчезли.
Не ребёнок давно… Мне не восемь и даже не сорок.
—
— Так и будешь сидеть говорю?! Ты меня уничтожишь…
Просто ты меня звал… Я прошёл по дорогам туманным,
И стою у тебя за спиной, но лишь ты выбрать можешь:
Быть мне другом твоим или зыбким видением пьяным.
—
Я сидел — он стоял, и в секунде проклюнулась вечность!
Разум бился с мечтой: мир привычный и что-то иное.
И любой из людей так однажды познал бесконечность.
Выбор мой совершён… Выбор твой – он всегда за тобою…

Бывают в жизни иногда моменты,
Что вроде мелочь, только вот одно
Их выделяет — в памяти застряли:
Смотрели как-то с сыном мы кино —
Супергерои, спецэффекты — всё банально,
Сюжет подобный каждому знаком.
И сын мне сообщил, вздохнув печально —
Хочу быть, дескать, человеком пауком.
А почему? Ну как же! Он же супер
Герой! А ты уверен, что герой?
Ну как же… у него есть супер сила,
С бандитами сражается порой!
Ты думаешь геройство правда в этом?
А разве нет? Позволь, я расскажу,
А ты уж сам решишь — я как-то летом
Кого-то ждал… так значит, я сижу
И слышу крики — маленький мальчонка,
Годов, наверное, пяти или шести,
От трёх собак оборонял котёнка.
Они его пытались обойти,
Рычали, скалились, а он какой-то палкой
Махал, крича сквозь слёзы «Не пущу!»
И не пускал… и ни одна собака
Не прорвалась… я до сих пор ищу
Причину, что могла его сподвигнуть
Спасать кого-то — он ведь не умел
Ни драться, ни какой-то супер силой
Не обладал, но всё же он посмел
Встать на пути у зверя, что крупнее…
Ты знаешь, так не сложно побеждать,
Когда ты знаешь то, что ты — сильнее.
Когда ты можешь, например, летать —
Так просто будет прыгать с парашютом,
Совсем не сложно прыгнуть из окна,
Так просто драться, если твои кости
Крепки, как монолитная стена.
И нету здесь геройства ни на йоту,
Они герои только лишь пока
Сильней других — геройство их работа…
Я уважаю человека-паука,
Но только знаешь… тот мальчишка с палкой,
Ему когда-нибудь я посвящу стихи!
Ведь он герой… и внутренней закалкой
Сильней чем человеки-пауки.
Сын замолчал, кино мы досмотрели
И я забыл про этот разговор.
Потом ещё немного посидели,
И он пошёл один гулять во двор.
«Эй! Папа, глянь!» Ну, глянул, мне не жалко:
Глаза горят и волосы торчком
«Пап… посмотри, и у меня есть палка!
Я не хочу быть человеком-пауком!»

«Писать о любви – банально!»,
Сказал мне когда-то критик —
«Не модно! Не актуально!
Да вы вокруг посмотрите!
Какая любовь? О чём ты?
Давно всё имеет цену,
Всё просто игра гормона,
Что мирно бежит по венам.
Инстинкты и рудименты —
Ни капли ни интересно —
Банальные сантименты…
Ты лучше бы в знак протеста
Писал бы про инстаграмы,
Про Путина, про сортиры,
Ну хоть бы какую драму!
А это «Дарю пол мира…»
Давно никому не надо…
Тем паче с глагольной рифмой…
Ты лучше искал бы формы,
Точней подбирал бы ритмы…»
А я всё сидел и думал:
А стоит ли быть поэтом,
В том мире, где ровность строчек
Важнее чем… «Сигарету?»
«Спасибо, но мне не надо.»
«Ну ладно, не обижайся!
Ведь критика – это здраво!
Ты слушай и развивайся!»
«Я в общем не против был бы,
Да только мы целим розно.
Мне, видно, не быть поэтом —
Наверное, слишком поздно.
Я как-то не так воспитан,
Раз думаю, что искусство,
Не важно какою строчкой —
Должно задевать за чувства,
Должно отозваться в сердце,
Должно пробирать до дрожи,
Чтоб что-то в груди болело,
Мурашками, чтоб, по коже!
Я верю, что стоить пачкать
Бумагу рядами строчек,
Лишь только когда терзаньям
Противится нету мочи.
ПисАть как и пИсать надо
Лишь только когда не можешь!
Изрёк нам когда-то классик…
Иначе ты всё разложишь —
Красиво, и всё по полкам,
Да только совсем не будет
От строк никакого толка…
Хотя… — времена рассудят.
Я может не прав, да только
Айфоны, бензины, цены,
Страданья за барной стойкой…
Я может не современный,
Но вся эта халабуда —
Не стоит краюшки края…
Писать о любви банально?
Ты может и прав… не знаю…
Одно я лишь знаю твёрдо —
Что в мире, тобой воспетом,
Где строки важнее чувства —
Мне точно не быть поэтом.»

Снег искрится и белой позёмкой
Заметает наследье былого —
Всё, конечно, обратно вернётся,
Всё, конечно же, сбудется снова…
—
Время, белой, красивой снежинкой,
Кружит танец в фонарном отсвете…
Моя жизнь шелестит, как пластинка —
Навевает мелодию ветер… Читать далее

Люди всё время заняты «очень важным». Они постоянно в поиске чего-то. Они пишут гороскопы, занимаются йогой, сыроедением, медитациями, практиками, магией, шаманством, рунами, осознанными сновидениями… Они стараются покинуть этот мир, расширить своё сознание, познать истину, переродится, обмануть орла… Для этого они общаются с учителями, читают книги, посещают семинары, молятся… И только когда они прекращают тратить свою жизнь на стремление к идеалам и начинают жить — они обретают себя. Ведь что бы ты ни делал и чем бы ты не занимался — ты всегда остаёшься тем, кто ты есть…

В бездонной тишине, средь тысяч голосов,
В преддверье крика, дарящего вечность —
Я жду своих минут, я жду… Под бой часов?,
Рождая в ожиданье бесконечность.
—
Сквозь сотни тысяч фраз – рождается одна,
Дарящая покой бегущим думам.
И в бездне новых слов, пьянея без вина
Я становлюсь чуть менее угрюмым. Читать далее

Или размышления о «Натюрморт»-е Бродского…
—

Verra la morte e avra i tuoi occhi. C. Pavese
«Придёт смерть, и у неё будут твои глаза» Ч. Павезе

—
Абсурдная мысль пришла
И тянет слова за нить —
«У смерти твои глаза»?
Такого не может быть…
—
Всё это — какой-то бред,
Всё вовсе не так сейчас —
У смерти моей вовек
Не может быть твоих глаз. Читать далее

Это, как утром — когда просыпаешься и солнечный лучик щекочет тебе ресницы… И не надо никуда идти, и день прекрасен и удивителен… Это, как звездное небо — когда поднимаешь голову, и кажется, что сейчас рухнешь в эту бездну звезд… И смотришь на них, ищешь созвездия и никак не можешь насмотреться… Читать далее

Лист бел… пока что, лишь курсор мигает,
И тянется за строчкою строка…
И в той строке, как будто оживает… …
И буквы ищет в темноте рука.
Меняясь, по сто тысяч за секунду —
Все мысли в голове переплелись,
Скользя по слов волнам, подобно судну,
Строка из этих слов рождает жизнь. Читать далее

Такою странною идеею возник
Есть я, есть жизнь, есть вечность…
Смерть лишь миг.
Есть новый день — продляя бесконечность
Бежит вперёд, презрев все страхи дня,
Рукой слегка касается меня,
Таинственно, загадочно маня
Бездумно улетает в вечность. Читать далее