Сентябрь 1

Разговор с критиком.

критик

«Писать о любви – банально!»,
Сказал мне когда-то критик —
«Не модно! Не актуально!
Да вы вокруг посмотрите!
Какая любовь? О чём ты?
Давно всё имеет цену,
Всё просто игра гормона,
Что мирно бежит по венам.
Инстинкты и рудименты —
Ни капли ни интересно —
Банальные сантименты…
Ты лучше бы в знак протеста
Писал бы про инстаграмы,
Про Путина, про сортиры,
Ну хоть бы какую драму!
А это «Дарю пол мира…»
Давно никому не надо…
Тем паче с глагольной рифмой…
Ты лучше искал бы формы,
Точней подбирал бы ритмы…»
А я всё сидел и думал:
А стоит ли быть поэтом,
В том мире, где ровность строчек
Важнее чем… «Сигарету?»
«Спасибо, но мне не надо.»
«Ну ладно, не обижайся!
Ведь критика – это здраво!
Ты слушай и развивайся!»
«Я в общем не против был бы,
Да только мы целим розно.
Мне, видно, не быть поэтом —
Наверное, слишком поздно.
Я как-то не так воспитан,
Раз думаю, что искусство,
Не важно какою строчкой —
Должно задевать за чувства,
Должно отозваться в сердце,
Должно пробирать до дрожи,
Чтоб что-то в груди болело,
Мурашками, чтоб, по коже!
Я верю, что стоить пачкать
Бумагу рядами строчек,
Лишь только когда терзаньям
Противится нету мочи.
ПисАть как и пИсать надо
Лишь только когда не можешь!
Изрёк нам когда-то классик…
Иначе ты всё разложишь —
Красиво, и всё по полкам,
Да только совсем не будет
От строк никакого толка…
Хотя… — времена рассудят.
Я может не прав, да только
Айфоны, бензины, цены,
Страданья за барной стойкой…
Я может не современный,
Но вся эта халабуда —
Не стоит краюшки края…
Писать о любви банально?
Ты может и прав… не знаю…
Одно я лишь знаю твёрдо —
Что в мире, тобой воспетом,
Где строки важнее чувства —
Мне точно не быть поэтом.»

Апрель 16

Может быть в этот раз…

Может быть в этот раз

Снова в пути-дороге, я берегу мечты.
Глядя в глаза прохожим – думаю, ты — не ты?
В каждой случайной встрече, прикосновеньи рук —
Я, опуская веки, слушаю сердца стук.

Где-то в груди надежда… спрятана далеко…
Я буду очень вежлив — это совсем легко —
Я улыбнусь приятно, я расскажу слова…
Где-то запели птицы и шелестит трава…

Где-то в тиши вселенной, между колючих звёзд —
Я, презирая бездну — строю меж нами мост…
Снова часы на стенке время покажут спать,
Я, подбирая строки — время пускаю вспять.

Я говорю о прошлом, я говорю слова…
Снова от чувств внезапных — кружится голова.
Снова себя теряю в тёмных озёрах глаз.
Хочется очень верить… Может быть в этот раз?

Апрель 15

Простое решение

Простое решение

Чёрные полосы, белые полосы —
Жизнь то целует, то тянет за волосы.
С мёртвого моря — возносится в горы,
Тишью лесов — заменяет просторы.
В каждой секунде ища продолжения —
Мы принимаем простые решения.
Вроде не сложные, вроде не важные —
Так… не решенья, а что-то мультяшное.
Всё несущественно, всё незначительно,
Только вот знаете, что удивительно —
Каждый наш взгляд, каждый жест или слово —
Мы не способны попробовать снова.
Всё что сегодня творят человеки —
Через секунду застынет навеки.
И не изменишь, не скажешь, не смоешь.
Не возвратишься, не спрячешь, не скроешь.
Встречи пропущены, мысли забыты,
Окна захлопнуты, двери закрыты.
Это важнее, а это попозже,
Здесь сэкономим, а здесь подороже.
А оглянёшься — застыла скалою,
Вся наша жизнь, что казалась игрою.
И как всегда обвиним во всём случай:
«Ну почему я такой невезучий!
Ну почему всё не так, да не эдак!
Ну почему ничего то и нету!»
Все виноваты — судьба или боги,
Иль повороты неровной дороги
Были бы счастливы, да не случилось —
Не повезло, не срослось, не сложилось…
Только однажды ты встретишь кого-то,
А он счастливый бежит на работу,
Беды, невзгоды — встречает улыбкой,
И свою жизнь не считает ошибкой.
Полосы чёрные, полосы белые,
Только поступки чуть более смелые
В чём-то слабее, а в чём-то покруче,
Ну а по сути — ничем он не лучше.
Только он счастлив, а ты всё страдаешь,
Он проживает, а ты выживаешь
И непонятно, но просто до жути —
Знаешь откуда счастливые люди
Счастье берут? Просто в это мгновение
Счастье ведь тоже — простое решение …

Апрель 12

Спасибо вам…

Спасибо вам

Вчера в душе была такая боль,
Что от слезы намокли полотенца.
Да… по сценарию судьбы, играя роль —
Случается «выкидывать коленца».

Рыдая я уснул, а поутру
Вдруг что-то щёлкнуло, меняя перспективу.
И стало тихо и светло вокруг…
И почему-то, сказочно красиво.

И я лежал средь этой тишины,
Наполненной созвучьями вселенной,
И понимал, что нет ничьей вины
В той боли, что казалась незабвенной.

Предательство так трудно принимать —
Слова, как будто угли обжигали…
Но то, что я сейчас сумел понять…
Я бы не понял, если б не предали.

Друзья мои… Да-да! Теперь друзья!
Я вас уже не назову врагами:
Спасибо вам, что создали меня!
За всё, что пережил когда то с вами.

Спасибо вам… И если вдруг вина
Вас гложет, не давая видеть дальше —
Забудьте всё… Ведь жизнь у нас одна —
Я вас простил… И здесь ни капли фальши.

Март 2

И всё-таки всё будет хорошо…

Всё будет хорошо.

И всё-таки всё будет хорошо…
Пусть первый день весны не задался,
Пускай опять один — иду домой,
И без меня встречаются друзья.
Работа-дом — приевшийся маршрут,
И денег чуть хватает «на прожить»,
И дома, как всегда, опять не ждут,
И многое так хочется забыть…
Ночные улицы встречают тишиной,
Опять я с ними вижусь тет-а-тет
И снова их объятья в час ночной
В душе моей включают тёплый свет.
И всё-таки всё будет хорошо…
Пускай лишь ночь со мною говорит,
Пускай опять разбитая душа
Так сильно и чувствительно болит.
А раз болит ещё — так значит, что жива!
А коли так — то значит будет вновь
И счастья в жизни новая глава,
И радость, и надежда, и любовь!
И всё-таки… Сквозь слёзы глядя ввысь —
Смотрю как в небе скачет звёздный конь…
«Эй счастье! Приходи! Мы заждались!»
И улыбнусь, звезду поймав в ладонь…

Январь 25

Новое знакомство…

знакомство

*
Навеяно стихотворением «Облако в штанах» В. В. Маяковского.
*
Да, вывернуть душу — не надо много!
Просто чувства – голые, да открытые —
Шагай себе со словами в ногу!
Изливай бумаге — строчки избитые!

Оно, конечно, рванёт за сердце,
Оно, конечно, достойно одобрения…
Но только нету в этой тарелке перца,
Который бы начал процесс горения.

Который не просто бы душу вывернул,
Стошнив как исповедь — строки серые,
Но ещё и гвоздь из души выдернул…
Тот, что забили те… первые…

Те, что были к сердцу допущены
И самозабвенно рвали его на части…
А теперь все шансы уже упущены,
И давно утихли былые страсти.

Но опять из нитей словесных плету верёвку —
Надеваю на гвоздь и тяну что есть мочи:
«Здравствуйте, девушка… Даже как-то неловко…
Разрешите пожелать вам — приятной ночи…»

Ноябрь 3

Я больше не пишу… ?

я больше не пишу?

Я больше не пишу стихов — остыло сердце…
В тенётах суеты, средь серых улиц
Сокрыты страсти взаперти — за тайной дверцей,
И прочь доверие ко всем, идёт сутулясь.

Я больше не пишу стихи — в толпе прохожих
Теряюсь каждый день, стремясь опять забыться.
И в череде людей — таких несхожих,
Мелькают день за днём одни и те же лица.

Я больше не пишу стихи, но в этот вечер —
Слова цепляются к словам, рождая строки.
Ночь звёздным покрывалом греет плечи,
И снова в вечность открываются дороги.

Я больше не пишу стихи? Пройдёт и это…
Поэты тоже иногда себе не верят,
Но за зимою, как и прежде, будет лето —
Мечта нас ждёт — откройте только двери…

Август 22

Прекрасный вечер …

прекрасный вечер

Прекрасный вечер … За фонарным светом —
Горит звезда — согретая словами.
И мы с тобою, разбавляя лето,
Идём соприкасаясь рукавами.
Простое слово — за слова цепляясь,
Плетёт узор вечернего романа,
И строчки на бумаге появляясь,
Скрывают город в пелене тумана.
Рождается в душе моей движенье —
Опять жива? Опять? И всё по новой?!
И вновь её пронзает вдохновенье,
И вот уже колеблются основы…
Где разум? Логика? – отстали по дороге,
А здесь лишь ощущенья в каждом вздохе.
И тихим шагом, позабыв тревоги,
Бредут минуты, что совсем не плохи.
Вокруг всё замирает в ожиданье —
Сверчки… Лишь звук шагов по тротуару,
Секунды на границе мирозданья,
Душа летит восторженным Икаром…
Прекрасный вечер — хочется навеки
Остановить прекрасное мгновенье…
Чтобы понять… Что в этом человеке,
Мне дарит вот такие ощущенья…

Август 9

Ночное небо

Ночное небо

Ночное небо чужого города,
И звёзд не видно — к дождю наверно…
Хотелось в небо на крыльях ворона,
Но перья с рук вырастают скверно.

Опять тоска обнимает душу,
Сжимает сердце холодной льдинкой…
Я не бесстрашен, но и не трушу —
Я что-то где-то посерединке.

И страшно жить ожиданье боли,
Но снова делаю шаг за шагом.
Иду — насколько хватает воли,
А после строчками жгу бумагу.

Да что же это?! Ну что со мною?!
Зачем живу, и о чём мечтаю?
Зачем так надо мне жить душою,
Зачем всё время ходить по краю?

Ночное небо чужого города —
Не больше прочих тревожит душу…
Плыву морями, ныряю в омуты,
И всё надеюсь увидеть сушу.

Чтоб дом, где ждут и с огнём в камине —
Теплом и счастьем до края полный…
Но только суши в моей картине —
Всё нет как нет… лишь играют волны…