• мама
    Стихи

    Маме.

    Продолжаю работать над иммерсивными спектаклями и продолжаю публиковать стихи, которые туда пишутся. Новый спектакль немного об отношениях родителей и детей. На самом деле, он затрагивает множество тем, но этот вопрос там тоже есть. Мама главного героя погибла, когда он был совсем маленьким, и он её не помнит, но при этом она всегда незримо присутствовала в его жизни, и это стихотворение — его мысленный разговор с ней в один из ключевых моментов его жизни.

    Мам… Давай с тобой поговорим.
    Это… очень редко происходит.
    Жизнь в какой-то суете проходит —
    Всё в делах, куда-то всё спешим.

    Мам, ты знаешь — я уже большой.
    У меня семья и дом с работой,
    Праздники, рыбалка по субботам,
    Бар любимый — скромный, но с душой.
    Время год за годом пролетает,
    Жизнь бежит, и жаловаться грех…
    Да… Я это прячу… Ото всех —
    Мне тебя ужасно не хватает…

    Жизнь нас разделила — «C’est la vie»,
    Много было всякого за годы,
    Но всегда сквозь бури и невзгоды
    Вёл меня маяк твоей любви.
    Свет его питал мои мечты,
    И когда бывало очень туго —
    Мы б не выжили, наверно, друг без друга…
    Этот свет — мне подарила ты.

    Хочется прийти к тебе, обнять,
    И сказать без страха и без фальши:
    «Я люблю тебя. Ты знаешь, просто раньше
    Не было возможности сказать».
    Мама, ты со мною навсегда!
    Мама! Слышишь!.. А в ответ лишь ветер…
    Вот такие глупые мы дети.
    Интересно, ты гордишься?.. — Да?..

  • Сталинград
    Стихи

    23 августа 1942 года

    Небольшое вступление.
    Завтра 9 мая. Праздник который лично для меня всегда был не столько праздником, сколько днём памяти. Собственно этой памяти и посвящается следующее произведение.
    В Марте этого года мне с друзьями довелось поработать над иммерсивным спектаклем “Осколки памяти”, посвящённому сталинградской битве. В этом спектакле звучит моё стихотворение о бомбёжке Сталинграда 23 августа 1942 года. Можно послушать, можно почитать… И нужно помнить…

    Горело всё – дома, трава,
    Горела почва под ногами,
    Я помню, как хотела к маме…
    А мамы нет… Она мертва…
    Бежали люди кто куда,
    И горю не было предела,
    Горела Волга… Как во сне…
    А я стояла и смотрела
    На куклу, что лежит в пыли –
    Её топтали сапогами,
    Кричали дети… Выло пламя…
    Меня схватили, понесли
    Какие-то мужские руки,
    И мы бежали сквозь огонь…
    Зачем я помню эти звуки?!
    Зачем я помню эту вонь,
    Горелой обожжённой плоти?!
    Зачем я помню эти дни?!
    Зачем, вообще, нужны они?!
    Зачем такое происходит!!!
    Зачем!! Зачем!!… Никто не знал.

    Стена подвала, всюду люди.
    Тот плакал, этот утешал –
    Все ждут… Без криков без иллюзий
    Все ждут… Чего? – Никто не знал.
    Никто не знал, что дальше будет
    Я отказалась от еды –
    И голос – «Ну же… Будет, будет…
    глотни хотя бы – вот… воды»
    Мужчина – нет живого места,
    Весь обожжённый у стены
    Мне тянет флягу – «Ну, невеста –
    Отпей, чтоб не было войны…»
    И я пила – чтоб эта пакость
    Ушла и больше никогда
    Не возвратилась!.. Мама с братом,
    Сестра малышка навсегда…
    Исчезли… Но осталась память…
    Об этом больно говорить…
    Но нужно! Нужно чтоб исправить!
    И главное не повторить.

    Аудио версия:
    Стихи: Евгений Поплавский
    Читает: Новохатская Мария
    Запись: Виктор Пушкарёв

  • Я соскучился
    Стихи

    Я соскучился…

    Вспоминаю тебя с улыбкой –
    Я соскучился очень-очень!
    И чем больше смотрю на прочих,
    Тем сильней понимаю счастье –
    Наше хрупкое, неземное,
    Что построить смогли когда-то,
    Собирая в копилку даты –
    Те, что памятны нам с тобою.

    Вот мы встретились, вот гуляли,
    Переезд, две полоски, лето…
    Эта память теплом согрета,
    И ценней что-то есть едва ли.

    В этом мире и этой ночью –
    Я сижу, подбирая строки,
    Но слова, как всегда, банальны:
    Я соскучился! Очень-очень!

  • Вопросы,  Проза,  Разное

    На кого похожи наши дети?

    На кого он похож? На маму или на папу?

    Все, у кого есть дети, слышали этот вопрос. Нормальный такой вопрос… привычный. Все знают на него ответ – «на маму», «на папу», «ни на кого», иногда экзотические варианты вроде – «на бабушку», «копия прадеда» и так до бесконечности. Всё просто же – Смотрят и отвечают… все, кроме ребёнка. Ребёнок вообще особо не думает о том, на кого он похож.

    А на кого похож я? Не когда я был маленьким, а сейчас. Сегодня утром я смеялся как папа, а когда задумался об этом – заметил в себе мамину манеру думать. Вроде бы всё логично – на обоих похож. Ответ найден? – Не совсем…

    Время от времени я замечаю, что разговариваю фразами своих детей, копирую их жесты и какие-то мелкие привычки. Неосознанно, но я, так или иначе, это делаю. То есть получается, что это не только они растут похожими на меня, но и я становлюсь похож на них. А уж насколько становятся похожи супруги, живущие вместе, и говорить нечего. Получается – я похож на  свою семью? Вроде того, но снова, не всё так просто…

    Загвоздка в том, что ещё я иногда говорю фразами своих друзей, и так же перенимаю что-то от них. И становлюсь похожим на своих друзей. А ещё можно вспомнить про цитаты из любимых книг, фильмов. И ладно бы фильмы – но даже обои на стенах и те накладывают на меня свой отпечаток – строгие приучают к строгости, весёленькие поднимают настроение, и ты чаще улыбаешься. Голова кругом…

    Так на кого же я похож? На родителей, фильмы, книги, друзей, детей, на свой дом… Так, всё же просто – я похож на мир вокруг меня. Так?

    Или это не я похож на мир, а мир вокруг – похож на меня? Или вообще никакого меня нет, и есть просто мир? Который, вообще ни на кого не похож. Или нет мира, а есть просто я?.. … …

    Но на кого же я тогда всё-таки похож?.. И на кого похожи мои дети?..

  • Вопросы,  Проза,  Разное

    Чем занять себя в дороге.

    Как скоротать время в дороге – писать, конечно. Где ещё писать, как не в автобусе. Сидишь, смотришь в окно… а ещё чаще не смотришь, потому что там ты всё уже видел. Каждый день на работу по одному и тому же маршруту. Что там можно увидеть? Тем более, если в пробке стоишь. Хорошо что телефон с собой и можно писать. Смешная фраза. Точнее, как… Для меня смешная. Вот дети наверняка не поймут над чем смеяться –  «Нормально же всё. Писать в телефоне – все так делают».  А скажи я такое своей бабушке – та наверное у виска пальцем покрутит – «На телефоне и писать… что за глупости? Если только номера фломастером, чтобы не забыть.». А мне смешно – я и телефоны дисковые помню, и писать на телефоне умею. Как там говорил Конфуций?.. «Не дай вам бог жить в эпоху перемен». Или это не Конфуций? Наверняка, не он. Он, вроде как, умный дядька был, а тут… глупость какая – «Не дай вам бог…», а когда её не было «эпохи перемен»? Каждый день что-то меняется. И вроде не заметно, а обернулся – несколько лет прошло, и вот мы уже на телефонах пишем, индусы на луну луноходы отправляют. Индусы!!! Нет, я за них только рад. Молодцы они, но опять же скажи бабушке моей, что индусы в космос летают, тоже пальцем у виска покрутит.

    Всё меняется. И бабушка уже только в воспоминаниях пальцем у виска крутит. Нет её давно… И на детей смотришь – выросли. Скоро у них своя жизнь пойдёт. А какая она будет эта жизнь? Смотришь вокруг и думаешь «Ох, ох, ох… Что ж это за жизнь то будет? Время такое…». А потом вспоминаешь своё детство и… Нормальное сейчас время. В том смысле, что беспокойное – это да, но так оно всегда беспокойное. Наверное, наши родители смотрели на нас в 80-е,  90-е и тоже думали «Ох, ох, ох…». А мы ничего – живем. Все по-разному – кто-то бедный, кто-то богатый, кто-то счастливый, кто-то не очень. Вот интересно, а какой я? Вроде как не богатый… но и не бедный. Счастливый? Хочется сказать да, но сглазить страшно. Счастье оно ведь зыбкое, хрупкое – одно слово и нету его. А тут еду в автобусе, буковки пишу на дешёвом телефоне и счастливый. Прям неловко даже как-то. Смотрю в окно, а там машина премиум класса. Настолько премиум, что я даже не знаю какой модели, не видел таких раньше. А в машине человек. Счастливей он чем я? Не обязательно. А ведь он столько денег на эту машину потратил, сколько я вообще никогда не видел, да и не увижу, наверное (вот тут неплохо бы и сглазить, конечно, но есть ощущение, что этот механизм в сторону хорошего вообще не работает). А счастливы мы одинаково. Если он конечно вообще счастлив. А ещё, я человека знал, у которого (точнее у которой), всех вещей – только рюкзак за плечами. И ездит она по всей стране автостопом с этим рюкзаком – и счастливая. А у меня тогда были и дом и машина, а мне до её счастья далеко было. Может и сейчас далеко. Как говорил мой тёзка? “Какие нужны условия? – Непонятно!”… Всегда непонятно… и может потому – ценно… Вот так как-то.

  • люблю тебя
    Стихи

    Люблю тебя…

    Потоком светлым зарождается строка:
    Люблю… тебя… и снова в горле комом –
    Стоят слова, и отзвуком знакомым –
    На сердце музыка – прекрасна и тонка.

    Ты самая… Секундами тебя
    Заполнена вся жизнь моя, и словом
    Не в силах выразить – я брежу чем-то новым,
    Что родилось во мне… Волнуясь и любя
    Я грежу наяву под этим небом,
    Пытаясь, путаясь, стремясь достичь огня
    Того, что согревая и маня
    Мне стал давно и воздухом и хлебом.

    В глазах твоих – бескрайние мечты,
    И взгляда одного подчас хватает,
    Чтоб всё вокруг!.. И снова сердце тает,
    Во всей вселенной – ты! И только ты!
    Живу! дышу! … и… Точки! Точки! Точки!…
    Слова теряются, а смыслы так тонки
    Но вот – прикосновение руки
    Твоей, ко мне… рождает эти строчки.

    Промозглой осенью, зимой, весной и летом,
    Среди толпы, иль в комнате пустой –
    Ищу слова… но смысл их простой –
    Люблю тебя… весь смысл только в этом.

  • продам
    Стихи

    ПроДам

    _Где-то в названии потерялся пробел. Но ведь можно и без него… Или всё-таки нельзя?
    *

    Продам пальто, продам авто,
    Продам конечно же и то,
    О чём не принято писать…
    Продам – чего уж тут скрывать.

    Сейчас такие времена,
    Что только ноги в стремена –
    И все вперёд несутся вскачь:
    Продам! Продам! Продам!.. Хоть плачь…

    Всего себя нам отдают –
    Продам тепло! Продам уют!
    Что говорить о красоте –
    Продам! Отдам! Она везде!

    Всё в бизнес! В бизнес! Для чего?
    Продам любое волшебство,
    Продам стихи, продам мечты,
    Волшебный образ, в нём лишь ты –

    Продам! Продам! Продам – любовь!
    Всё то, что нам волнует кровь!
    На всё готов, вот жизнь моя!
    Весь целиком отдался я

    Той жизни, что боготворил!
    Пробел?.. Пробел здесь тоже был…
    Потерян в смысле, иль в словах…
    И может в наших головах
    Он есть… И слава небесам,
    Что «Где?» – решает каждый сам.

  • С новым годом
    Стихи

    С новым годом!

    Новый год – это праздник из детства:
    Дед мороз, мандарины, хлопушки,
    Кучи вкусных конфет и подарков,
    И у ёлки звезда на макушке…

  • книги не вызывающие доверия
    Стихи

    Книги, не вызывающие доверия

    “Чтобы найти мудрость в философском тракте – много ума не надо. А вот найти что-то интересное в бульварном чтиве это уже…” Е.В.

    Книги, не вызывающие доверия –
    Как пророки лжи, суеты, неверия,
    Говорящие с нами словами поверия,
    Открывающие в бездну двери. И я
    Так хочу отказаться от этой пропасти –
    Закрутить в голубом вертолёте лопасти,
    И лететь, сотворяя добро по совести,
    Разбавляя стихами унылые повести,
    Говоря языками ушедших ангелов,
    Или демонов-духов ушедших в ад и о
    Вершинах духа, рождающих истину –
    Ту, что в веках веков и ныне, и присно, но
    Вертолёт заржавел и уже не вытянет.
    И что делать? Лишь в небо с тоскою завыть? Но нет –
    Позабыв все правила мироздания,
    Превращусь в неведомое создание,
    И ловя крупиночки осознания,
    Позабуду про суть и границы знания.
    Вновь с кусочков пазла создам сознание
    Чтоб найти всё то – во что верю я,
    В книгах, не вызывающих доверия…

  • искали свободы
    Стихи

    Разговор.

    «Мы искали свободы для наших мыслей,
    И для крыльев крепких искали ветер –
    Это было так ярко! Так сильно! Так близко!
    Так!…» – «Вы были всего лишь дети…»

    «Нет, когда стали старше – мы вновь искали
    И бежали туда, где кипели чувства,
    И летели с ветром, забыв печали
    И… Отчего же теперь так пусто?!»

    «Вы пошли за ними?» – «Их было много,
    Синева небес за собой манила!
    И они показали нам ввысь дорогу
    И в окне решётку, что путь закрыла.

    Но тогда казалось, что всё так просто –
    Поломать преграду и ввысь взметнуться!
    Расправляя крылья, подняться к солнцу…
    Что нам стоило – оглянуться?..

    Мы влетели в яму… У тех, кто выжил
    Мира ширь, что была – до коморки сжалась…»
    «Как же небо?» – «Небо здесь тоже было –
    В тухлой луже, в которой оно отражалось.

    И решётки нет, да вот только силы
    Чтоб подняться вверх – уже не осталось.
    Синь небес, что когда-то нас всех манила
    Стала просто цветом… Пришла усталость…»

    Мы прощались. В глазах стариковых слёзы –
    «Ты, запомни…» – шептал, провожая к двери –
    «Коль на окнах решётки ломать придётся –
    Не забудь убедиться, что ты внутри».